Люблю я слушать разные истории о нашем городе. Вот какую быличку о юродивом рассказал мне садовник.
Был в нашем городе монастырь. Дружно жила братия монашеская, молилась, защищала город с севера, когда враг к городу подходил. Только вдруг беда случилась в монастыре. Перестали монахи в церковь ходить. Во время службы по кельям сидят, отговариваются, у кого голова болит, у кого видения в церкви начинаются и пруд за конюшней пересох.
Пригласили попов со всех церквей города, а их было двадцать две, читали они псалмы три дня и три ночи. Не помогло. Вот и всенощная идет перед Ивановым днем, а церковь пустая. Вдруг дверь открывается, и юродивый заходит, встал на колени, долго молился, а потом сказал игумену бить в колокол. На звон прибежали все монахи, ропщут, в церковь не заходят. Снял старец икону Георгия Победоносца и бросил её к ногам братии. Разлетелась икона на мелкие кусочки, а на каждом кусочке черт морду корчит.
"Неподобные дела творятся, не спасет ни молитва, ни вода",- посмотрел он на пересохший пруд и ушёл.
Через год город сгорел при осаде польским войском и монастырь был уничтожен.
Остались только развалины. А вокруг травы, цветы и тишина, уходящая в высь, в вечность, в безмолвие, так, что слышно молчание в пролетающей паутине, в мертвой осе, в толстом слое пыли на развалинах.
Что бывает тише прошлого? Только прошлое. У него нет слов - рассказать о себе.
© Copyright: Ульяна Улитова.
